Fish in a barrel [pas mal violent quand même -16]

Peut-être que les grands malades attirent les autres grands malades. C’est la pensée qui te traverse quand l’autre te fait lâcher prise sur ta dague. Tu lâche un grognement douloureux, crache ta bile avant de t’essuyer la bouche d’un geste rageur.

Qu’est-ce qu’il te veut, au juste, pour vouloir autant se défouler sur toi.

Parce que t’as même pas le temps de respirer que c’est un coup de bécher qui t’arrive en pleine face. Le verre explose, tu peux sentir les débris s’enfoncer dans ta chair. Voilà qui ne va pas arranger sa sale tronche de cadavre. Si tu peux sentir le sang couler des plaies, ta vision est intacte. C’est toujours ça de pris, mais cette fois, tu ne retiens pas un cri, qui mêle rage et douleur.

Et l’autre prend son pied, riant comme s’il se prenait pour une espèce de cavalier de l’apocalypse digne d’un film de série B. Grincement de dents amer.

Les yeux plissés, tu remarques que l’autre n’utilise que son bras gauche, conséquence, certainement, de ton coup - ou du moins tu l’espères.

Mais la boite de conserve croisée avec une armoire à glace est loin d’avoir dit son dernier mot. L’adrénaline t’empêchant de sentir la douleur qui amoindrit tes réflexes, tu tentes une esquive trop tard lorsque sa poigne vient enserrer ton coup, au même moment qu’une musique tout droit sortie des profondeurs de l’abysse - à savoir : l’autre partie de la boutique - retentit dans tout le bâtiment.

C’est une valse bien douloureuse qu’il te force à suivre. Malgré toute la bonne volonté du monde, à main nue et à moitié démoli face à un mec de la stature de ce croisé, tu ne peux rien faire si ce n’est résister autant que tu peux.

Au fond de tes entrailles, quelque chose s’anime. Une flamme trop longtemps éteinte, oubliée avec le confort de la mort.

Flamme qui hurle : survis !
Survivre. Survivre. Survivre.
C’était ça qui te maintenait en vie et perdre ce sentiment a fait de ta mort une longue phase d’ennui.

Inextricable émotion à laquelle tu te droguais auparavant.
Qui t’arrache un sourire ensanglanté.

Parce que toi aussi tu peux jubiler, à ta manière, même passé à tabac par un fou furieux en train de chanter en allemand. Une langue que t’as d’ailleurs jamais pu piffer. Les Germains sont un peuple de barbares brutaux et prétentieux. Comme les francs. T’façon, c’est tous des Franj à tes yeux, malgré les années, les siècles qui ont pu passer et les quelques mesures de tolérances que ton sultan a bien voulu imposer aux endroits que vous avez conquis.

Finalement, l’autre s’éloigne, te laissant crachotant et gisant dans les débris de verre.

Puis vient le coup fatal. Parce qu’il y en a toujours un.
Fourré, en général. Bien profond.

Il ne te faut pas un dessin pour comprendre à quoi va servir le bidon qui roule sur le sol de l’arrière-boutique.

Tes prunelles s’embrasent. Ta crainte est palpable.
Peur face à la menace.
Réelle, elle te prend aux tripes, tord tes viscères.

Pas ça. Pas le feu. Pas la boutique.
Le croisé est-il au courant de ta plus grande faiblesse ou espère-t-il te faire cramer dans un bûcher moderne ?

Et tes foutus membres qui ne répondent pas. BOUGE. Tu hurles mais aucun son ne franchit la limite de tes lèvres. Pas question de brûler une seconde fois.

Si t’avais pas eu l’idée géniale de foutre des balles colorées dans ta baignoire, t’aurais peut-être pu te faire couler un bain et attendre que le pire ne soit passé, en priant pour que les poutres et les meubles de l’étage ne te tombent pas sur la gueule.

L’étage.

L’essence lui sur le sol, coule jusqu’à tes doigts. Le contact du liquide froid sur la pulpe de ta main te fait l’effet d’un électrochoc.

Survivre.

Bien plus chancelant que le chevalier - faut dire qu’il t’a quand même mis cher -, tu récupères ton cimeterre, tombé non loin de l'endroit de ton énième chute, et son fourreau, qui te sert d’appui.

Survivre.

Tu sais que le temps t’es compté, qu’une fois que les pas lourd du chevalier ne résonneront plus dans ton esprit, s’en sera fini de toi, que tu pourras brûler à nouveau comme jadis. Et il n’en est pas question. Le temps s’étire, se distend comme s’il était infini, et pourtant ton corps ne t’as jamais paru aussi lent, aussi lourd.

Tout s’enchaine.

C’est à l’étage que tu comprends que ce mec n’a pas seulement prévu de te faire flamber comme saint Laurent sur son barbecue, mais qu’il va au-delà. C’est lorsque tu entends l’alarme d’un réveil que tu mesures l’ampleur de sa folie.

Complètement barge.
Mais tu ne peux pas t’empêcher de sourire.

Loin de la déflagration, tu peux t’estimer heureux d’avoir eu le réflexe de grimper les marches de l’escalier. A l’extrémité de la boutique, tu ressens juste la secousse de l’explosion. La tête enfoncée entre tes genoux, tu peux entendre - mais choisis de ne pas voir - la zone située au-dessus de la boutique s’effondrer.

Les battements de ton cœur s’accélèrent, jusqu’à atteindre un rythme anormal. Tu peux entendre les flammes lécher les parois de la boutique, se rapprocher de toi petit à petit, en une progression vicieuse.

Des potions explosent, libérant leurs effets - paillettes, fumée colorée, et j’en passe - en dessous, menaçant d’empirer la situation.

Mais tu ne veux pas mourir une seconde fois.

Alors tu te relèves, les jambes tremblantes et ta poigne mal assurée sur la garde de ton arme, que tu te bénis d’avoir saisi avant qu’elle ne finisse fondue sous les débris de ce qu’il restera de ta boutique à l’aube.

Relevant la tête, tu constates que l’explosion a effectivement dévasté la partie avant de ta boutique - avec un petit pincement au cœur - et constate que tu peux effectivement sortir sans avoir à passer le brasier du rez-de-chaussée.

Plus facile à dire qu’à faire, mais tu meurs d’envie de te venger du croisé.

Alors tu t’élances, manque de tomber alors qu’une partie du sol se dérobe sous tes pieds, te brûles plusieurs fois en glapissant comme un animal effrayé, et, en prenant appui sur la poutre porteuse massive qui sépare les deux zones, tu sautes vers l’avant.

Vers l’objet de ta vengeance.

Un rictus mauvais s’étire sur ton visage lorsque tu aperçois la posture toute orgueilleuse du croisé. Quelques passants te remarquent, se demandent si un film d’action est en train d’être tourné, mais tu profites de l’effet de surprise pour fondre sur le croisé.

Nouveau ralenti.

D’abord, son bras levé, à la manière d’une insulte.
Tu fends l’air avec ton fourreau avant de l’abattre de toute tes forces sur le membre cuirassé, peut-être pas assez pour le blesser sérieusement, mais avec l’énergie du vol plané, ça devrait faire son petit effet.

T’as cru que j’étais fini, hein ?

Tu lui atterris littéralement dessus pour lui faire fléchir les genoux, enfonçant le tien de toute tes forces dans ses reins avant d’enchainer très vite pour abattre de tes mains - l’une sur l’épaule, l’autre sur l’arrière du casque - sur la tête du croisé et pousser celui-ci vers l’avant. Heureux que tes siècles passés à défouler ta colère en sport - tous les sports - te soient enfin utiles.

Et tu l’entraines fermement  vers le bas.
Chute inexorable.
Vers le béton.

Mange toi ça.

Ton cœur martèle ta poitrine comme un gong rugissant. T’as échappé au feu, c’est tout ce qui compte. Plus loin est le brasier, mieux tu te portes. Plus près de l’objet de ta haine tu te trouves, plus fort tu te sens.

Même si ton enveloppe de chair fait peur à voir.

C’est peut-être pas si mal, d’être mort. Pouvoir remettre au goût du jour un combat motivé par un héritage multiséculaire, la haine viscérale forgée par l’histoire, la grande, celle des conquêtes. Pouvoir se déchainer, encaisser tout en sachant qu’une potion suffit pour que les os se remettent en place, pour que tout revienne à la normale. Pour sûr qu’il t’arracherait une jambe, elle pourrait repousser ou être recollée à grand coup de magie.

Tout ça pour se sentir vivre à nouveau.

Toute ta force est concentrée vers l’avant, mais la boite de conserve a le temps d’accuser le coup et de se préparer à l’impact. Ton crâne heurte le sien lorsque sa jambe bloque la chute et l’énergie que ton coup entrainait. Tu peste, crachote, t’espères bien que ta biles et ton sang viendront se glisser sous les plaques de son armure, dégouliner lentement dans son dos, histoire que ça le perturbe et le débecte bien profond.

Un rire mauvais franchit le bord de tes lèvres tuméfiées. Amer et vorace. Amer parce que tu sens bien ton corps te faire faux bond, vorace parce que tu es motivé par une monstrueuse envie de vivre, quitte à ce que tes membres meurtris et ton épiderme abîmé en soient le prix.

Mais tu ne seras pas le seul à laisser quelque bout de chair et des gouttes de sang derrière toi.

Ton être tout entier se tend, prêt à réagir - du mieux qu’il peut à ce stade - à la prochaine riposte du Franj, dont la colère est palpable. Le temps semble à nouveau se dilater et ton rire se meurt au fond te ta gorge, secouée par une toux ensanglantée. Un instant, tu crois qu’il va te laisser emménager sur son dos, imaginant qu’il est peut-être mort sur place pour la seconde fois, tout en essayant d’arracher le heaume du mécréant, visiblement trop occupé à reprendre ses esprits et sa respiration de bœuf en chaleur pour se préoccuper de toi.

Mais la suite ne se fait pas attendre plus longtemps, et tu n’avais pas prévu ce mouvement. Au moment où la passoire humaine se tend, se prépare à - à quoi ? - son prochain mouvement, t’as presque envie de retomber à terre, mais tu sais trop bien qu’il n’hésiterait pas à te piétiner instantanément.

Et puis, sur son dos, tu peux l’irriter de tout ton saoul, à jouer avec ses plaques comme l’on essaierait d’arracher ses écailles à un reptile particulièrement coriace et malfaisant.

Alors tu restes. Quand il charge, quand il fonce dans le premier passant venu, comme un taureau comprenant soudain où se trouve le toréador. Quand son épaule heurte celle du malheureux - dont le seul crime est d’avoir été au mauvais endroit au mauvais moment -, tu peux aisément entendre les os de l’autre se briser à l’impact, juste avant que les tiens ne fassent de même, quand tu heurte un poteau non loin.

Pas comme un héros de blockbuster Hollywoodien qui roule un moment avant de se relever, une moue féroce sur le visage. Non, comme une pauvre merde humaine, faible et déjà bien amochée.

Bordel. C’que les rues contemporaines sont une plaie.

Ta respiration est coupée par l’impact, tu n’as même pas le temps de gémir avant de cracher une nouvelle trainée de bile cramoisie. La manche de ta veste vient trouver tes lèvres, les frottent, ce qui t’arrache une grimace. Si le gorille habillé dans un bidonville t’as porté pas mal de coup, c’est un simple poteau en fonte qui t’as pété une côte, peut-être plusieurs.

Karma, quand tu nous tiens.

A tes oreilles sifflantes parviennent l’écho des bruits qui vous entourent, alors que tu te relèves péniblement pour faire face à la pastabox de métal. Il y a des cris, des gens qui s’agitent sans pour autant oser s’approcher pour relever l’homme heurté par l’autre char humain, tombé au sol comme une vulgaire marionnette aux fils coupés. Succèdent aux cris des bruits de pas,

Un regard vers lui t’informe qu’il a dû perdre connaissance. C’est mieux. Il ne sentira rien si l’un de vous lui tombez littéralement dessus.

Plus loin, derrière le croisé, tu peux apercevoir, au travers de tes cils collés par la sueur et le sang, le brasier qu’est devenue ta boutique. « Since 1903 », y’avait écrit. Un sourire cynique fend tes lèvres. Un siècle qu’elle a tenu malgré ta sale réputation, et voilà qu’un cinglé arrive et fout tout en l’air.

Tu regardes l’inquiétante fumée noire s’élever vers le ciel obscur, déjà certain de ne rien pouvoir récupérer. C’est trop tard. En plissant les yeux, tu peux voir le toit s’effondrer comme s’il était fait de vulgaires lego.

Mais dans ses ruelles, les maisons sont collées les unes aux autres. Le quartier tout entier va cramer si les pompiers - et Dieu sait s’il y en a dans cette cour de récrée à grande échelle - tardent trop, les flammes léchant déjà les habitations voisines, maintenant qu’elles ont presque achevé leur travail destructeur dans le magasin.

Au-devant de cette scène chaotique se dresse de Franj. Arrogant, comme son peuple. Plus rien ne les séparait ; pas de table, pas de coups bas possible, juste lui, toi et cette arène enflammée qui vient se refléter avec une lueur inquiétante sur le métal de son armure.

Tu l’observes se saisir de sa masse. T’as visiblement réussi à le priver au moins momentanément de l’usage de son bras droit. Ton regard aux paupières de plus en plus lourdes passe d’un détail de l’horizon à un autre, jusqu’à ce qu’il t’interpelle.

« Te détruire ».

— T’as cru quoi ?

C’est qu’il te prend pour un con en plus.

Nouveau crachat hargneux, dans la direction du croisé. Tu ôtes une veste en jean puante et poisseuse - sang, cendre et sueur s’y mêlant. Le geste t’arrache un rictus douloureux.

T’as vraiment cru que j’étais assez con pour te foncer dessus, prendre un gentil coup de masse et faire dodo sans protester ?

Fils de chienne d’occident. Qu’il aille voir ailleurs pour se trouver un nouveau punchingball passif.

— Va crever.

Tu ne sais toujours pas qui est ce malade. Ce qu’il veut. Mais t’es à peu près sûr que c’est ta peau qu’il veut. Et enragé comme il est, il risque de te courir après en agitant sa masse jusqu’à pouvoir l’abattre sur toi. La fuite n’a jamais été une option, de toute façon.

Le goudron empêche toute tentative de ruse, pas comme la terre meule ou les potions. Si t’avais eu plus de temps pour réfléchir, t’aurais peut-être réagit en choppant celles fumigènes qui sont en train de libérer leurs volutes colorées, mais il ne t’en a pas laissé le temps.

T’es acculé, malgré l’espace qui s’offre à toi.

Mais c’est pas parce que t’es dans une sacrément mauvaise posture que tu vas te laisser crever sans rien faire. Surtout que toi aussi, tu brûles d’envie - de vie - de le tuer.

T’es pourtant pas bien assuré sur tes guiboles, et ton arme ne te sert pas à grand-chose ; fait pour trancher, difficile de frapper avec un cimeterre. Tes oreilles bourdonnent, à tel point que tu n’entends pas le reste de la boutique s’écrouler, ni les sirènes au loin.

Au prochain coup, tu rejoins Morphée fissa.

Mais t’as pas l’intention d’abandonner sans lutter pour sauver ta peau.

Tout ton être demande l’amnistie, voudrait que l’autre te laisse tranquille. Cela fait un moment que tu n’as pas connu de règlement de compte du genre et, malgré le fait que tu saches parfaitement que d’ici quelques jours, il n’y aura plus aucune trace, les mouvements du croisé en face de toi te font grincer des dents.

Par ce que tu te doutes que tu vas encore prendre cher.
A croire qu’il avait besoin de punching-ball, vu le coup qu’il a infligé à l’autre spectateur toujours à terre.

C’est tout de même ironique, comme scène. Un chevalier de la foi déchainant l’enfer dans les limbes, rependant feu et destruction, sans même expliquer pourquoi. Les seuls mots qui sortent de sa bouche putréfiée de sont que des attaques et des provocations. A croire que comme à l’époque, il se croit tout permis.

Campé sur tes positions, les yeux rivés sur le croisé derrière la poussière qui te colle aux cils, tu attends, avec la ferme impression que tes pieds s’enfoncent dans le sol, tant tout ton corps te semble lourd. L’armure humaine, elle, fait son yoga dans son coin, pour se préparer à bien te latter la gueule juste après.

A partir du moment où il a arrêté de s’étirer, le temps a semblé se dilater une nouvelle fois, alors que la masse s’élançait dans les airs, comme une épée de Damoclès. Sauf qu’il est à peu près certain qu’elle retombe quelque part. Et tu te doutes bien que c’est toi qu’il a visé.

Tu lèves le nez au ciel, distrait par le geste du croisé, avant de comprendre que ce n’est pas de la masse que tu dois te préoccuper, mais bien de l’autre dingue qui te fonce dessus en y mettant toute sa force.

Instinctivement, tu te protèges de ta lame, tenue en diagonale, la pointe vers le sol, mais cela n’empêche en rien l’autre d’ébranler ta maigre défense. La seule chose que tu parviens à faire, c’est relever ta main gauche d’un coup sec, pour lécher la partie de son armure située entre le casque et le plastron, le genre de zone fragile qu’un cimeterre peut ravager d’un mouvement.

Mais le choc te fait perdre ton arme et tes mains s’agrippent vainement aux plaques du croisé, qui vient encore de te faire cracher tes tripes. Mélange peu ragoutant de sang et de bile, mais en plein dans sa sale face de conserve.

Tes yeux se ferment, versent peut-être une larme sous le coup de la douleur, ton corps agonisant à force d’être poussé dans ses derniers retranchements par ta fierté mal placée et l’ivresse dans laquelle tu baigne. Tu les rouvres, mais tu as à peine le temps de te préparer mentalement au prochain coup que le colosse tente de détruire tes appuis. Tu résistes, bien accroché à ses épaules, un sourire défiant sur le visage.

On pourrait presque croire à une étreinte amicale, vu de loin.

Mais cette petite danse t’a fait oublier le plus important : la masse. Il faut dire que l’on ne sait plus quoi regarder, entre le croisé à la vigueur sans fin et son arme menaçant de s’abattre sur le premier crâne venu.

Le coup de genou du chevalier est comme le parachèvement de cette lutte sans fin. Il doit bien t’avoir brisé un truc, mais t’as pas sûr de l’avoir senti, pas sûr d’avoir entendu tes côtes se briser sous l’impact puissant, trop assourdi par ta respiration haletante et les battements irréguliers de ton cœur.

Tu n’as même pas la force de reculer, à peine celle de rester debout, sur tes jambes tremblantes. Tes mains lâchent les plaques du Franj, qui se détourne pour tomber à genoux, comme si dans le même temps, quelqu’un avait coupé les fils qui maintenaient debout les ridicules marionnettes que vous êtes.

Tes mains serrent tes tripes alors que tu craches ce qu’il te restait au fond des tripes. T’es dans un sale état, ça fait peur à voir. A ta place, personne n’oserait plus bouger de peur d’aggraver encore son cas, de finir de se briser les os en esquissant le moindre mouvement.

Un objet retombe lourdement derrière toi, rebondit à quelques centimètres à peine de tes pieds. Le karma t’épargnerait-il enfin après ce combat digne des plus grands studios ? Cette pensée t’effleure à peine, parce qu’un grand sourire vient déchirer tes lèvres viciées. D’une main tâtonnante et tremblante, tu cherches en silence à en attraper le manche.

L’objet émet un bruit sourd lorsque tu le déplace.
Bordel, ce qu’elle est lourde. Pas étonnant qu’il réussisse à provoquer autant de ravage, ce pauvre type.

Mais le pire, c’est qu’il a le malheur d’ouvrir sa grande gueule, pour te menacer encore une fois. Goutte de trop pour ton égo salement brisé.

Alors sa masse, tu te contrefous de son poids. Tu l’agrippes, lui fait racler le sol alors que tu te relèves sur tes appuis mal assurés, prenant appui dessus comme on le ferait avec une canne. Puis, avec un cri rageur, le reste de tes forces et surtout beaucoup de désespoir - un peu comme un sprint de fin après un marathon -, tu lui envoie en pleine face, avec la ferme intention de lui écraser le visage sous son heaume métallique.

T’espères lui broyer les yeux et la chair, un rictus mauvais déformant les traits de ton visage sous le sang, la sueur et la poussière.

Epuisé par le geste, tu tiens un moment la position. Un moment seulement. Inéluctablement, tu finis par t’effondrer à terre, incapable de suivre le rythme plus longtemps, incapable de pousser ton corps plus loin.

T’aurais dû embarquer avec toi des potions au vol, tu t’sens con, comme ça.

— C’est ça, cause toujours.

Parler t’arrache une grimace douloureuse. Ta voix est plus rauque que jamais, ta bouche sèche et pleine de sang.

S’il croit que finir au fond de l’eau d’inquiète, alors que le premier point d’eau proche est à plusieurs minutes de marche, il se fourre le droit dans l’œil.

Pas comme si tu avais peur de l’eau, cela-dit. Mais t’as jamais testé ce que ça fait de couler comme une bille alors que tu ne peux pas mourir.

Qu’importe.
Tu n’es plus en état de protester.

Tu perds pied. Il ne te reste qu'un goût amer dans la bouche.

Celui du fer et de la défaite.