Fish in a barrel [pas mal violent quand même -16]

La pièce fume. Littéralement. De la vapeur s’échappe de ta préparation, signe que le tout sera bientôt près. Des mois que tu perfectionne cette potion, pour un résultat toujours plus efficace. T’y passes tes nuits, tes jours. Un temps fou.

Tu griffonnes des notes sur un vieux carnet en te mordant la langue - vilain toc -, tout en te disant qu’il va falloir que tu convoques Ambroise pour un nouveau test. Ambroise que tu n’as d’ailleurs pas vu depuis un moment, à croire qu’il va vraiment finir par démissionner. Ça ne t’étonnerait qu’à moitié, mais tu t’attendais à recevoir une lettre de démission et des excuses en bonne et due forme, le connaissant.

Laissant la décoction chauffer encore un moment, tu te diriges vers un coin du laboratoire où trône fièrement un çaydanlik aussi vieux que toi - ou presque. Thé servi, tu t’effondres sur un siège en surveillant du regard ta potion en train de bouillir. Le dosage doit être précis. La cuisson délicate. La moindre erreur fatale.

L’air absent, tu grattes les lambeaux de peau qui rougissent ta gorge.  Profitant de cette pause, Bis vient te sauter dessus, s’installer comme il le peut sur toi, comme s’il ne pesait pas 11 kilos et ne mesurait pas presque un mètre de long. Tu grognes un peu, mais ne le pousse pas. Il vient lover son museau contre ton cou. Tu ne bouges plus.

T’as plein de défaut, mais la présence de Bis les atténue. Faut dire que vous êtes inséparables. Et puis t’es plus proche du chacal que de l’homme, on va pas se mentir.

Alors quand t’entends du bordel à l’avant de la boutique, t’es certain que ce n’est qu’un retour de bâton. La justice n’existe pas dans ce monde. Il n’y a que la vengeance. Amère et sanglante. C’est l’une des seules qualités de ce monde. A moins d’avoir commis un acte gravissime, pas de taule, pas d’amende, juste des poings et des larmes.

Bis se relève d’un coup, avant même que les premiers fracas se soient fait entendre. Ses jappements et le raclement de ses griffes contre la porte te mettent la puce à l’oreille. Le bruit s’intensifiant, tu comprends que quelqu’un est équipé pour ravager ta boutique, pestant, tu te mets à chercher ton arme.

T’es pas vraiment du genre à te faire vandaliser sans répliquer.

Silence dans la boutique. Odeur puissante de l’essence. Grondement inquiet de Bis.

Merde.

Tu grognes. Si l’on a déjà tenté de s’en prendre à toi, ta boutique n’avait presque jamais subi d’attaque. Mais au cas où, tu gardes à portée de main ton plus précieux souvenir. Un cimeterre, dans un fourreau richement orné. Une arme que tu n’as jamais cessé de manier.

Craquement de la porte.

Tu retires la lame de son fourreau, garde celui-ci dans la main. Attrape la dague qui crevait d’envie que tu l’utilises, attendant son heure au fond d’un tiroir poussiéreux. Dague et bouclier viennent trouver leur place dans ta main gauche. Contact métallique. Que de souvenirs.

Sourire mauvais.
Comme au bon vieux temps.

Un cri annonce l’arrivée imminente du vandale, mais celui-ci reste coincé dans la porte. Le chacal déguerpit face à l’inquiétant craquement des gonds de la porte. Quand tu discernes un casque métallique, tu ne caches pas ta surprise.

Froncement des sourcils. L’inquisition ? Au nom d’un souvenir sanglant du passé, cet espèce de fou furieux fanatique déboule dans ta boutique est casse tout ? Ils se prennent pour qui, ces foutus complexés de la vie ? Tu fulmines.

Délicieuse colère qui irradie ton esprit et tes muscles.

Ça ne te prend pas longtemps pour que tu te mettes à vociférer à ton tour, les traits déformés par la colère. Tu te rues sur la porte, où point la tête de ton ennemi, et lui assènes un coup de bouclier. Le genre de coup qui résonne en un bruit sourd.

Bruit de la violence.
Doux hymne pour tes oreilles.
A sa folie, tu réponds par ta propre aliénation.

— Inquisition TA MÈRE

Non, t’aimes pas les gars comme lui. Pourtant t’es pas bien différent, du genre à taper sur ce qui ne te plait pas ou sur ceux qui menacent les personnes que tu estimes.

Mais ta boutique.
Bordel.
Un siècle que t’as réussi à la tenir en l’état.

C’est pas un croisé qui va venir te faire chier.

Impossible de voir qui se trouve sous le heaume de métal. Tout ce que tu peux constater, c’est que ce malade est préparé pour la guerre. Et il t’en veut. T’as une fâcheuse tendance à te faire des ennemis plus facilement qu’autre chose - c’est un euphémisme - mais tu ne te souviens pas avoir fricoté de près ou de loin avec l’Inquisition.

Cracher dans leur dos, comploter avec d’autres révoltés, certes. Mais jamais tu n’as croisé le chemin d’un de ces fanatiques. Encore moins à l’heure actuelle, à Tokyo. Dans le genre probabilité mince, on fait rarement mieux.

Mais tu t’en contrefous. Cela fait un moment que personne ne t’a défié de la sorte. Sur ton propre territoire. A tes traits déformés s’ajoute un sourire mauvais qui s'étire sur tes lèvres rongées.

Au fond de toi cependant lui une étincelle de panique. L’odeur d’essence te soulève le cœur, réveille ta peur. Peur restée secrète et contre laquelle tu ne vaux pas plus qu’un chaton en détresse. Tu essaie de ne pas y penser. Après tout, si tu lui mets la raclée du siècle, il n’aura pas le temps de foutre le feu à ta boutique.

Le problème, c’est son armure.
De un, t’es complètement à poil en comparaison. De deux, ton cimeterre promet d’être inefficace contre sa parure de plates.

Sifflement rageur.

Réagissant à temps, le petit bouclier pu prendre le coup de porte sans que tu en souffres trop, seul ton poignet te lance. Mais ce n’est rien. Et il faut enchaîner.

La masse du colosse s’abat devant toi, sur le carrelage, secouant les meubles à côtés. Tu recules d’un bond, sans trop d’effort, tout en étudiant la situation. A la rigueur, tu peux l’avoir à l’usure, vu la gueule de son armure. Ça doit peser une tonne.

Autant jouer au plus vicieux.

Tu plisses les yeux, essayant de distinguer un visage connu derrière le casque, mais t’as aucune idée de l’identité du bougre. Lui, par contre, semble en connaître un peu sur toi. Tu plisses les yeux alors que vous vous tournez autour.

Louvoiement tendu.
Attente de l’engagement.
Tu savoures.

— Qui t’envoie ?

Qui que ce soit, tu te jures d’aller démolir le portrait à celui qui aura osé envoyer un croisé pour saccager ta boutique. Ton antre.

Sacrilège.

Tu fais des moulinets avec ton arme, parfaitement conscient que ça risque de ne pas te servir à grand-chose. Pire encore, un trop gros coup de masse menacerait de détruire le précieux cimeterre. Tu ne l’as pas entretenu pour que le premier taré du genre vienne te le réduire en morceau.

— Je crois que tu as oublié que c’est ton peuple de poilus à frange qui se précipitait sous nos lames.

Tu examines avec attention les moindres pans de son armure, à la recherche d’ouvertures qui te permettraient de prendre l’avantage malgré ton maigre équipement. Sourire. Il y en a plusieurs.

Et, derrière lui, ta potion fume toujours. Trop, à vrai dire.

Tu te mets en position de défense, de celles qui permettent de fondre rapidement sur l’ennemi, avantage, encore, de ce genre d’équipement double.

Tu l’écoutes parler. Oui parce que visiblement l’autre taré aime ça. Tu voudrais bien lui dire de la fermer mais tu es persuadé qu’il va te révéler le nom de son employeur, commanditaire ou autre. Et puis bon, tu n’es plus à ça près, vu qu’il a déjà dévasté ton magasin, tu peux bien attendre de savoir si tu peux pas maraver la gueule à quelqu’un d’autre, s’il n’est qu’un sbire.

Mais ce gros tas de ferraille est juste complètement pété. Le pire c’est qu’il l’admet.

« Sa démence », à qui il a l’air de bien rouler des pelles en tout cas.
Tu clignes des yeux sans comprendre.

Il a cru que tu allais croire son petit discours de croisé mécontent ? Bien sûr que tu pars du principe qu’ils sont tous complètement ravagés, mais ça ne justifie pas sa présence ni les informations qu’il a sur toi.

— Comment tu sais que j’suis Ottoman, alors ?

C’est une information qui, effectivement, ne saute pas aux yeux. T’es p’t’être plus bronzé que la moyenne des occidentaux, du fait de ta naissance à Constantinople, mais t’es blond comme un Vénitien, parce que tes parents, ces incapables, étaient Italiens d’origine.

C’est donc pas évident de deviner tes origines. Sa réponse ne fait qu’augmenter ta méfiance. Il n’y a qu’une solution : quelqu’un lui a parlé de toi.

— Qui ? tu répètes en grondant.

Comme s’il allait te répondre. Il est peut-être trop ravagé, derrière son casque, pour comprendre de quoi tu parles. Il veut peut-être juste ta peau, aussi.

Tu te fends d’un sourire. L’histoire est décidément amenée à toujours se répéter. Tu as tellement tué d’occidentaux que tu ne peux que te réjouir de voir se profiler un combat de la même trempe.

Oh oui.
Car tu regrettes tellement le bon vieux temps. Tu regrettes qu’il n’y ait plus de conséquence derrière les affrontements de ce nouveau monde.

Pourtant. Le croisé t’offre la possibilité de retrouver l’adrénaline du combat, de sentir les fer se croiser, s’enfoncer dans la chair. Tes cheveux se dressent sur ta nuque.

Mordre la poussière ou vaincre. Cela va au-delà d’un simple affrontement, il s’agit de tout donner. Comme s’ils étaient vivants. Comme s’ils pouvaient mourir.

Délicieux frisson qui parcourt ton échine.

Rompant l’attente silencieuse qui s’était installée et ne présageait rien de bon, projetant des potions sur le sol où elles se rependent, souillant le carrelage.

Claquement de langue contre un palais, furieux.
Il a une idée du temps que ça prend à les élaborer, ces merde ?

Mais tu n’as pas le temps de lui poser la question puis qu’il abat sa masse près de toi. Sans trop de mal, tu évites ce nouveau coup d’un bond sur le côté et alors qu’il tente de t’attraper, tu dévies sa main d’un coup de bouclier, levant ta main de sorte à pouvoir plonger du côté de son flanc gauche.

Ricanement.
C’est bien joli, une armure, mais ça ralentit.

Profitant de l’occasion, tu joues un instant de ton cimeterre avant de venir mordre du tranchant de ta lame l’arrière des genoux du colosse, là où la peau n’est recouverte que par du cuir. Or le cimeterre est terriblement efficace contre ce simple revêtement.

Si tu ne fais pas le poids en force, tu le supères largement en endurance - ou du moins, selon toi -, il te suffit donc l’épuiser.

Ensuite, tu te verrais bien l’immoler au milieu d’une rue.

T’es pas  du genre à faire attention aux détails. Même quand ils sont évidents, gros comme une boite de conserve armée d’une masse et dressée sur ses deux jambes. Fort de ta petite victoire personnelle - à savoir : une esquive réussie alors que ça fait une paye que tu ne t’es pas battu pour de vrai avec ton précieux cimeterre -, tu te gardes bien de prêter attention aux détails qui  pourraient pourtant te sauver d’une pseudo seconde mort affreuse et d’un séjour chez les grands brûlés à l’hôpital.

Non. Tu n’entends pas le tic-tac répétitif qui laisse échapper quelques léger sons de la poche du croisé.

La seule chose que tu entends, c’est ton cœur qui bat à tout rompre, le sang qui pulse dans tes oreilles, ton souffle rauque et les cris bestiaux du chevalier en armure. Pas le temps pour les détails.

Tu n’anticipes pas son geste, réagissant trop tard en voyant une  grosse patte fondre sur ton poignet. A croire que t’as tout de même perdu tes réflexes, avec l’âge, ou que les vapeurs qui enfument la pièce te rongent les neurones.

Sans te laisser le temps de te dégager, le géant fait fi de sa blessure et te projette contre une table, détruisant au passage tout ce qui se trouve dessus. Tu lâches un cri de râge, tes yeux fulminants en essayant de distinguer ceux de ton ennemi au travers de son casque. Un instant, t’es persuadé qu’il va te broyer le bras sans plus de cérémonie. Mais il n’en fait rien. Préférant rapprocher ton membre paralysé d’un liquide semblant tout sauf inoffensif.

Jurons.
Qu’est-ce que t’as bien pu foutre dans cette potion ?

T’as complètement oublié de ce c’est, parmi toutes celles qui trainaient là. Est-ce la potion sur laquelle tu travaillais ? Une autre ? Un ingrédient ? Tout ce que tu sais, c’est que ton bras ne s’en sortira pas indemne.

C’est comme un ralenti.
Comme le moment où le héros d’un film entend les battements de son cœur dans un concert à la fois glauque et sourd. C’est le moment où il s’en sort, où il renverse la situation

Sauf que t’as rien d’un héros.

Alors tu  te contentes de hurler quand  ta peau entre en contact avec le liquide. Pas que ce soit douloureux - t’as vécu bien pire - mais ça te fous hors de toi qu’une espèce de malade réussisse à te laisser presque sans défense.

Presque.

Parce que quand il jubile, quand il te regarde souffrir - c’est sûr qu’il doit prendre son pied, sous son armure, ce cinglé -, c’est ton autre main, libre, que tu remontes. Il a peut-être réussi à te faire lâcher ton cimeterre, mais t’es tout sauf quelqu’un qui renonce facilement.

Un chacal.

Ta dague fuse vers les failles de son armure, se plante au premier endroit trouvé. Tu pousses, enfonce la lame jusqu’à la garde, espérant qu’elle ne reste pas coincées entre deux plaques métalliques. Mais non, bingo, tu lui as bien planté juste sous l’aisselle.

C’est de la rage, mélangée à une sorte de jubilation profonde qui s’échappe de tes lèvres en un cri guttural, tout droit sorti de tes entrailles, s’achevant dans un ricanement entrecoupée.

Maintenant ton poignet sur le manche de la garde, tu fais pression jusqu’à ce qu’il te lâche.