Méfiance en la confiance (✘) Pom & Cassian

Une multitude de choix venaient de s’ouvrir à Pom alors qu’il pénétrait dans le bureau du patron. Il se mit à chercher dans le bureau. Regardant dans les tiroirs, trouvant des dossiers à la comptabilité tronquée qu’il reposa sans garder la moindre preuve. Il n’était pas là pour cela. Il ouvrit la fenêtre, menant dans la rue principale. Placard, petit armoire, meubles de rangement et secrétaire. Rien. Cette histoire allait le rendre dingue. Soupirant, il s’assit sur le fauteuil du chef et ; alors qu’il se tournait et regardait en direction d’un placard laissé ouvert il remarqua des traces sur l’étagère la plus haute. Se redressant pour s’en approcher, il attrapa une boîte et l’ouvrit sur le bureau. A l’intérieur, il découvrit des photographies de multiples célébrités masculines et féminines, des photographies de ses employés dont lui-même prises à des moments où ils étaient trop occupés pour s’en rendre compte et divers objets. Parmi les portraits volés, il remarqua son propre visage : où il y avait des marques noires sur les yeux, des cornes de diable et des cornes démoniaques. Bâtard. Quel gamin ! Un instant, Pom s’arrêta pour observer le portrait de son collègue, Cassian, souriant. Il l’attrapa et l’enfuit dans sa poche : peut-être pourrait-il prouver à l’autre que le patron était dangereux – à moins que cette photographie ne le fasse passer lui pour un pervers.

Un frisson d’effroi le traverse, cependant, alors qu’il se rend compte que certaines des photographies ont été prise dans les vestiaires. A quel moment l’homme désormais effrayant avait-il pu le prendre en train de changer de chemise ? De pantalon ? Ou de se recoiffer ? A quel moment avait-il pu prendre Cassian en train de sortir et d’entrer de l’établissement ? De marcher dans la rue ? C’était … peut-être une lubie ? Une drôle d’habitude – peut-être qu’il était photographe de mode dans une ancienne vie – enfin Pom ne se sentait pas l’âme d’un mannequin. Et pourquoi ne pas garder les photographies dans un ordinateur portable ou un téléphone. Ce serait bien moins stupide ! Et bien moins facile à retrouver.

L’une des photographies attire davantage son intention. Elle le représente lui, mais derrière : derrière, il y a une femme qu’il pense reconnaître. Elle n’est pas très nette, un peu flou, mais elle lui rappelle un souvenir qu’il ne parvient pas à identifier. Toutefois, sa contemplation s’arrête lorsqu’un objet attire son intention.

Il se saisit d’un médaillon. Un joli médaillon s’ouvrant en deux si on appuyait sur le cœur. A l’intérieur, une onde nécromancienne l’enlaça. Aussitôt Pom referma le bijou, se l’accrocha au cou et rangeant tous les documents très rapidement. Sans doute qu’il aurait dû partir à cet instant-là, mais un bruit l’alerta. Rentrant dans le meuble, il tira la porte, et s’agenouilla. Se dissimulant dans la pénombre pour écouter.

Il comprend que Cassian s’est blessé avec des morceaux de verres qui se sont enfoncés dans la chair de sa main. Aux mots échangés – ceux du patron étant les plus audibles – il comprend que l’homme en profite pour le soigner, prendre soin de son petit employé semble lui plaire au point qu’il oublie qu’un de ses serveurs n’est toujours pas revenu. A moins qu’il s’imagine que ce dernier soit encore dans les toilettes en train de pratiquer le plus vieux métier du monde. Toutefois, Pom entend surtout le patron ouvrir le placard qui contenait des potions, en verser une dans un verre – laquelle il n’en sait rien ? Peut-être une potion pour la douleur ou pire ? – et la tendre à Cassian en lui demandant de boire – pour sa propre santé. La voix est enjôleuse, doucereuse et cordiale.

L’homme semble avenant, inquiet pour le petit employé, il prend grand soin de le soigner. Et dans le jour des portes, Pom le voit panser, avant de toucher du bout des doigts les cheveux de Cassian – reproduisant le geste de Pom – abruti ! Va t’acheter une vie !

Une forme de papillon nouveau lie l’estomac de Pom. Ce n’est point de la jalousie, ce n’est pas de la tristesse. C’est une inquiétude. Une inquiétude qui ressemble à de la terreur. Il a l’impression de voir un chat en train de jouer avec un oiseau tombé du nid, avant de sortir ses griffes pour le bouffer. Est-il encore en train de s’inquiéter ?

Pom tente de voir de quoi il en retourne, sans se faire voir, mais provoque un bruit. Quel crétin ! Le bruit est bien trop suspect pour que le bruit ne puisse pas alerte les deux autres hommes présents.

La porte du placard s’est ouverte et les yeux rutilants, furieux et mécontents le fixe avec cet air qui signifie que Pom aurait mieux fait d’éviter de se faire repérer. Se redressant droit comme un piquet, - et se cognant contre l’étagère au-dessus de lui – le nécromancien marmonne : « Je venais pour ma paye et …. »

Etrangement le patron ne semble pas chercher très loin, il se contente de chercher dans un de ses tiroirs, son chéquier et d’écrire rapidement le prix de quelques ossements à Pom Warren puis d’en faire, d’un montant un peu plus important, à Cassian C. Sanders. D’un geste de la main, le nécromancien enfuit dans sa poche son chéquier, le roulant en boule avant de se mettre à tousser. Il hésite à bouger. Il ne sait pas s’il doit partir. Le patron précise qu’il est renvoyé – il ne faut pas abuser, Pom était en train de fouiner – et il le sait parfaitement, il n’a juste pas le temps de s’en occuper.

« J’ai une question … »

Le regard noir que l’homme lui jette le fait frémir. Il n’a point l’air effrayant d’ordinaire, juste un peu pervers, mais là, cette onde d’émotion, de haine et de colère. Pom hésite, puis lentement, déglutinant, il marmonne - tout en ressortant le chèque de son pantalon -

« Pourriez-vous faire mon chèque, j’avais parié mon salaire que vous ne me payerez pas. »

L’homme fronce les sourcils, lui dit de partir, d’une voix qui commence à sentir l’impatience. Pom hoche négativement de la tête. Il soupire et précise qu’il veut que le patron le fasse devant lui – pour être certain que ce soit fait. Le patron accepte. C’est un cri d’alerte dans la tête du nécromancien. Céder aussi facilement, sans un mot débardant ?

Il hésite, tourne les talons et quitte le bureau. La porte à peine franchit, il entend le verrou être tourné. Le nécromancien demeure dans le couloir, incertain de son choix. Ce n’était sans doute que des idées de méfiance, comme d’ordinaire. Il ne pouvait rien se passer. Seulement il doit faire un choix : rester et attendre pour s’assurer que Cassian ne risque rien.

Tout en le soupçonnant fortement de n’avoir rien fait pour empêcher le patron d’arriver jusqu’au bureau et donc, de s’être lui-même jeté dans la gueule du loup. – ta jupe était trop courte – où de simplement rentrer et d’apporter à Eden cet artefact. Il a été embauché pour ça. Il pourrait le perdre en rentrant. Il pourrait s’attirer des problèmes. Il pourrait.

Bien que la logique voudrait que Pom soit un vrai sauveur, un héros, un gars qui n’hésiterait pas : c’était malheureusement pas le cas. Le patron était un vrai enfoiré et franchement Pom ne voulait pas s’y confronter. En plus, il commençait à se demandait, si Cassian n’avait pas fait le choix de l’option promotion canapé. Seulement, il y a ce placard à potion, ce verre servit et cet air aussi naïf que stupide qu’abordait son collègue. L’abandonner ? L’aider ? L’abandonner ? L’aider ? S’il pouvait jouer son choix au dé, il le ferait.

Collant son oreille à la porte de l’homme, il se mit à espionner.

Palpitant cœur effrayé qui se détournait de la porte pour se diriger vers la sortie, le trésor recherché trébuchant contre sa poitrine imbibée de doutes et d’incertitudes. C’étaient eux qui rendaient son pouvoir aussi instable. Cette capacité d’anabase et de questionnement perpétuel qu’on tous les autistes, alors que leurs cerveaux bouillonnent de divers plats à la même seconde, imprégnant l’air d’une odeur de cuisine vomitive.
L’air était saturé d’une couleur, insoupçonnée, traversant cet antre de la terreur et le doute – brutal – soudain – coriace - le doute qui fait mourir aussitôt toute possibilité de reculer. Les sentiments l’assaillent. Il connait ces couleurs. Il les connait ! Quel était ce chagrin qui venait dans sa poitrine, rien qu’en y pensant ?
C’était la couleur des hommes venant poser ses mains sur ses cuisses quand il était dans le métro, ou sur ses fesses dans les queues aux caisses. C’était la couleur des femmes qui lui réservaient un énième verre d’alcool avant de passer leurs mains sous son haut. C’était la couleur des yeux qui ne fixaient jamais les siens. C’était la couleur tremblante que chacun pourrait avoir, mais qui est souvent effacé, souvent éloigné. Là où d’autres l’expriment si facilement. - On dit que t’es une pute, tu peux donc bien me faire crédit. On est ami, non ? – un déguisement. Cet n’était pas de sa FAUTE ! Il n’avait pas obligé Cassian à accepter son plan. Il ne l’avait pas contraint à se blesser. Il ne l’avait pas obligé à le trahir et à être aussi simplet et naïf. Il n’était PAS responsable. Il ne l’était pas. Il ne l’était pas !

Une envie soudaine de vomir le pris. Il imagina le moins pire et le pire. Seulement, ce fut rapidement le pire qui attrapa sa pensée. Le bureau ne pourrait clairement pas supporter le poids de cet homme-là et l’idée que Cassian puisse volontaire briser son corps sous cet homme lui provoqua un relent gastrique qu’il ravala, superbe gout de vomi. Raison de plus pour descendre : boire un verre. Toutefois, le patron aussi avait de l’eau.

Le patron avait surtout vivement rejeté sa présence dans son bureau. Pourquoi avait-il si peu réagit ? Ce n’était tout de même pas courant d’envoyer un voleur en dehors de son bureau, de le croire sur parole ou même de ne pas l’humilier d’une de ses habituelles piques ?

Des couleurs tournoyaient dans ses pupilles. Le traitre avait fait son choix en suivant le patron, il n’était pas responsable de tous les salauds qui cherchent à se réchauffer le cœur en le croyant meilleur que ce qu’il était. Ramdam. Tendresse légère et éventualité insufflée. J’aimerai tellement que le courage soit une option facile à saisir. Aussi évident qu’inspirer et exprimer. J’aimerai tellement ; ne pas être un lâche. Les paupières se referment, brutalement. Si violement, qu’il a l’impression qu’elles ne pourront plus s’ouvrir et les couleurs l’enveloppent. Le pouvoir se perd, se violente, se développe et brutalement, le cygne vient se changer. Des doutes à la certitude. De la blancheur à la noirceur. L’âme et la pensée disparaissent pour ne contenir qu’un unique sentiment. Un sentiment qui imprègne l’homme. Pupilles, ombres et cœur se teintent de noir.

Le nécromancien dépossédé de sa capacité à réfléchir n’est plus qu’un unique et seul sentiment. La décision est prise ! Calme. Irréversible. Ce qui doit être fait. Les nuisibles doivent mourir.

Calmement, aider de la potion POMOERIUM, il fait apparaître des branches, grandissantes, impertinentes, venant dégonder, démolir la porte, la transformant en petits bois, en un millier d’allumettes prête à brûler la chair de ce spectre jusqu’à ce qu’aucune parcelle de peau ne puisse être sauvé et qu’il ne puisse être que de la poussière inhumée.

Ses yeux se posent sur le patron et sans y prendre garde, il est déjà face à lui. Ils ne voient que les lèvres humides de son traitre de partenaire, ses yeux vides et les mains de cet homme qui tentent déjà de passer à l’étape suivante – trop pressé.

Il va le crever. Maintenant. Ici. Tout de suite. La même pensée pour les deux hommes. La même pensée pour deux hommes aux gestes semblables, aux mœurs dissolus et que pourtant un gouffre si important oppose. Au point qu’il serait plus facile d’enjambée la lune que de le combler.

La rage peut bien déformer les traits de cet homme. La rage peut bien le rendre plus laid encore que Pom le voyait. Cela n’a aucune sorte d’importance. Le français ne le voit plus. Il a oublié sa mission. Il a oublié ce qu’il devait faire. Il a changé d’objectif. De cible. Il doit le tuer. Ce n’est plus un homme face à lui. C’est un monstre. LE monstre. Celui qui fait croire aux femmes que tous les hommes sont des salauds, celui qui rode sur les annonces homosexuelles sur internet pour trouver des enfermés qui refuseront de parler de peur qu’on apprenne leurs orientations. Ce monstre qui aime les heures où les jeunes s’enivre et attend la brebis qui s’égarera du troupeau et qui visera l’être timide, différent, seul ou sans défense. La personne qui n’aura qu’elle-même pour se protéger.

Un monstre qui ne pouvait pas vivre. Ils le savent tous les deux. Il est trop tard pour trouver un accord amiable – désolé Kit-Kat chéri, je sais que tu y tenais – et il n’existe qu’une solution. Se battre pour le petit prince en détresse ! Pupilles et chevelure sont désormais noir de jais !

Le premier coup, il se le prend. Il sourit. Penchant la tête ensanglantée sur le côté. Il adore ça, ce bleu sur son visage. Il adore se battre à mains nues. Sous sa candeur de jeune premier, il combat depuis des mois dans les cages de la ville. Depuis sa rencontre avec Toulouze. Et d’un geste brutal, il immobilise l’autre. Il est trop calme. Dépossédé de ses doutes, des sentiments et des inquiétudes, Pom devient bien un danger. Pour lui. Pour les autres. Surtout pour les autres.

Lui, si instable, si énervant, prenant chaque décision sur un coup de dé se retrouve stabilisé, calme et certain de ce qu’il doit faire. C’est une chose que de répandre la rumeur – fondée – qu’il est une catin. C’est une chose que de collectionner des photographies. Cela aurait même pu être acceptable, s’il avait choisi comme cible Pom lui-même. Il aurait pu l’accepter. Mais ce type-là, ce naïf garçon. Cet innocent.

Le sang gicle sur le sol, mélangeant leurs ADN. Jusqu’à ce que nécromancien parvienne à passer sa main sur le coude de l’autre, à la renverser et d’une clé de bras qu’il n’oubliera sans doute jamais, il le fait craquer dans un bruissement sonore d’os. Cette fois-ci Cassian peut se méfier de lui. Cela n’a plus la moindre importance alors qu’il abat son genou dans l’omoplate du patron, l’obligeant à s’allonger sur le sol. Et d’un geste brutal de la main, il lui a saisi les cheveux, pour abattre cette tête sur le sol. Une fois, deux fois, trois, fois et encore et encore. Jusqu’à être certain que cette bouillie informe soit totalement inconsciente. Elle regrettera sans doute de ne pas pouvoir mourir. Lui regrette déjà d’avoir été trop gentil, e ne pas lui avoir fait payer davantage avant que le corps rejoigne Morphée et ne ressente plus rien.

Sans doute que si la colère avait été présente plutôt qu’une accalmie soudaine, l’homme aurait été découpé en mille et un morceaux. Il y a des rages calmes qui ne dépendent que de la violence et qu’aucune forme de douceur ne pourra jamais atteindre. Il est blessé. Il s’en fout.

La chevelure noire se teinte de mèches bleues du signe de sa tristesse à l’égard de Cassian, et d’une mèche grisâtre, épaisse, signe de sa fatigue. Avec lenteur, il s’est approché. « Imbécile. » Murmure le nécromancien, alors qu’il n’est plus qu’à un pas. Ses yeux sont devenus d’un bleu chagrin. Il n’aurait pas dû entraîner Cassian dans cette aventure.

« Je ne suis pas lui. Je ne te toucherai pas. Je te le promets. »

Drôle de promesse. En soit, c’est bien des mots que Pom ne pensait pas entendre un jour sortir de sa bouche. L’évidence de ne pas commettre de viol. Il le touche, pourtant, juste assez pour le faire asseoir correctement sur le siège du patron. Avec son mètre quatre-vingt-trois et ses soixante-trois kilos, difficile de croire qu’il puisse avoir terminé aussi facilement le combat. Lorsqu’on est un junkie, savoir se battre devient rapidement une nécessité.

« Sauf que je ne peux pas te laisser partir. »

Les mots sont dits calmement. L’homme sourit paisiblement et est pourtant clairement menaçant alors qu’il prononce cette phrase. Non seulement, il doit s’assurer que Cassian puisse repartir et que la drogue n’agit plus en lui, mais en plus, il doit lui faire comprendre – à ce petit traître – qu’il a tout intérêt de fermer sa grande bouche sur ce qui vient de se passer. Pom n’a aucune intention d’être emprisonné.

La main de Pom a remplacé celle du patron, alors qu’il soigne la blessure de Cassian, retirant les derniers bouts de verres. Sa main se pose sur le front – dans un réflexe paternel – mais c’est idiot, il n’est pas médecin contrairement à Eden. Il était bien incapable de savoir si l’état était préoccupant ou non.

Ce qui était certain, c’est qu’il téléphone effectivement à Eden – mais non pas pour lui dire qu’il y avait un témoin d’un carnage, car seul sait ce qu’Eden pourrait alors vouloir faire de Cassian – mais pour lui dire que le patron avait tenté de le droguer et que sous le coup de l’énervement, il l’avait réduit en pâté pour les toutous d’Eden. La blague ne fit pas rire, le seul que Pom considérait vraiment comme son patron et il lui ordonna d’attacher le corps inconscient et de s’assurer que personne ne puisse venir avant que la soirée du rez-de-chaussée ne se termine et que les nettoyeurs ne puissent intervenir.

Raccrochant le téléphone portable, Pom, dont le calme ne l’avait pas quitté se rapprocha de Cassian, pour poser sa main sur l’accoudoir de la chaise : « Je dois veiller à ce que personne ne monte ici. Il est attaché, ne t’inquiète pas. »

C’était un peu facile à dire, sans doute, mais les options demeurées limitées et les choix étaient faits dans l’urgence. Cassian semblait incapable de tenir sur ses jambes. Une nausée attrapa et ramena un peu Pom à la réalité : comment pouvait-on vouloir coucher avec une poupée de chiffon ?

« Dès que tu es capable de te tenir debout, vient m’aider à maintenir les éloigner d’ici et à fermer les yeux. Et surtout, surtout …. »

Franchement vu son état, il ferait mieux de ne pas y aller. Pom aura du mal à ne pas créer de l’inquiétude s’il descend avec sa gueule blessée. Il le sait. Il doit prendre une potion de dissimulation, sauf qu’il n’a pas pensé à en prendre. Comment aurait-il pu prévoir qu’il en aurait besoin ?

« Ne me trahis pas à nouveau, Cassian. Tu as déjà perdu ma confiance. Ne vas pas perdre ma patience. »