[ÉVOLUTION] Hungry for strays, hungry for life ft. Avalon

ft.  @Avalon York le poto

Le battement de son cœur se fait si fort qu’il résonne dans ses oreilles. A chaque battement ses sens semblent s’engourdir un peu plus, d’abord sa vue qui devient plus trouble et chancelante. Son ouïe qui se brouille et qui déforme les sons en les rendant plus forts, plus désagréables qu’ils ne le sont réellement. Le toucher qui lui fait mal et la sensation poisseuse du sang n’aide en rien. Le goût du fer en bouche qui étrangement n’étanche en rien sa soif et qui lui donne progressivement envie de vomir. Pourtant c’est le bon groupe sanguin, son estomac qui reste calme malgré la situation en est la preuve. Lui qui a l’habitude de tomber régulièrement sur le mauvais groupe il sait, il connaît, il se souvient de ce qu’on ressent. Mais là, bien que calme, son estomac lui semble sans fond. Tel un trou noir. Comment va-t-il survivre si deux victimes ne suffisent pas ? Est-ce qu’il lui en faudra une troisième, une quatrième ? Plus, moins ? Ce qui le saisit petit à petit c’est la peur.

L’angoisse.

Les yeux fermés, il n’entend plus Avalon. Au moins pendant un temps. Il semble absent, immobile, sa respiration est lente. Il n’a rien à envier au cadavre qui gît juste à côté de ses pieds. Assis, il se prend le visage dans les mains lentement alors que sa respiration devient plus rapide et surtout plus profonde. Quand il relève enfin la tête et que son visage est de nouveau visible, ses yeux sont plus sombres qu’ils ne l’ont jamais été. Bien plus que lors de leur première rencontre. Subitement le son revient et le bruit des pas d’Avalon près de lui le ferait presque sursauter. Il plante ses yeux dans les siens un long, bien trop long moment. Lui qui fuit habituellement ce genre de contact semble désormais le rechercher. C’est inconfortable. Pour lui ? Ou pour l’autre vampire ? Il ne sait pas.

« Ça va aller. C'était nécessaire. On peut pas se sortir d'ici si on n'arrive pas à réfléchir à cause de la faim.

Oui. »

La voix de Wynn est grave. Trop grave. Il se relève et s’essuie à peine le bas du visage du revers de sa manche. Il détache enfin son regard pour le porter vers la victime qu’il bouge du bout du pied. Rien, pas de réaction. Évidemment. Le bruit déformé de ses cervicales brisées semble s’imprimer dans son crâne alors que dans son regard il n’y a … Rien. Aucune émotion, un simple vide. Il est là sans être là, conscient mais absent. Il secoue la tête mais ça ne change rien.

« Putain. J'ai soif, moi aussi. Il me faut du sang. Je m'en fiches si je le vomis juste après.

Tu peux la terminer si tu veux. C’est pas comme si elle pouvait résister, de toute façon. »

Ses mots sont froids, glaciales, factuels. Son ton est différent, aussi. Rempli d’une colère vive, ça gronde et ses poings se serrent. Il attrape Avalon par le bras avant de le traîner vers le cadavre et le jeter d’un geste brusque contre ce dernier ; ils n’ont pas le temps. Mais la victime n’a presque plus de sang et Wynn sent que ça ne sera pas suffisant. Pour Avalon. Pour lui, aussi. S’approchant de la porte il colle son oreille. Il n’entend plus de pas, plus le bip caractéristique d’une machine qui s’emballe. C’est silencieux, presque trop. La personne est sûrement morte ; le calme après un décès. Il ouvre la porte et comme il s’y attendait le couloir est vide. Les lumières sont maintenant plus tamisées, preuve que le service de nuit a sûrement pris le relai. Preuve également qu’il va falloir partir bientôt et vite. Profitant de ce silence il se glisse en dehors de la chambre avec une agilité terrifiante. Une ombre. Il se déplace, ouvre une porte, puis une autre.

Lorsqu’il revient, il porte sans effort le corps d’un homme qui semble endormi. Il referme la porte derrière lui avant de jeter le corps au sol sans cérémonie, contrastant totalement avec l’air offusqué dont il avait fait preuve un peu plus tôt lorsqu’Avalon avait fait la même chose. Il a trouvé l’homme endormi dans une chambre -sûrement un proche de la personne hospitalisée dans cette même chambre. D’un geste il avait planqué sa main sur sa bouche, l’étranglant avec son bras libre. Il ne s’était pas beaucoup débattu, probablement à cause du sommeil profond dans lequel il se trouvait. Une fois le corps au sol, Wynn le pousse plus près d’Avalon en le poussant du pied comme si c’était une vulgaire poupée désarticulée. Son regard est toujours aussi sombre et vide, son expression froide et fermée. S’il souhaitait voir la Légende, elle se tient désormais juste devant lui.

« Mange. Je veux sortir d’ici et si possible sans alerter tout l’hôpital. Si tu vomis c’est pas mon problème. Si tu me ralentis après ça, j’aurais aucun scrupule à le laisser là. Ou te jeter par la fenêtre si c’est plus simple. »

Il se rapproche et s’accroupit de l’autre côté du corps, enjambant leur précédente victime sans une once de remord.

« Je prendrais ce qu’il reste. »

S’il en reste.

ft.  @Avalon York le poto

Il est là, à l’observer. Accroupis, les coudes sur les genoux, le visage entre ses mains. Lui qui évite les regards, lui qui déteste regarder le fond de l’âme des gens cette fois-ci, il ne quitte les pupilles d’Avalon que lorsque ce dernier détourne le regard. Immobile comme une statue il en oublierait presque de respirer, rendant son souffle un peu rauque et sale. Il arrête de le presser, non, cette fois-ci il se contente d’attendre. Même s’il s’impatiente vite. Même s’il a envie de lui dire de se dépêcher. Il a envie de partir car la bête s’est réveillée et elle gronde, elle ronge, elle déchire le peu de conscience qui lui reste et s’il ne s’éloigne pas de cette ambiance de charnier il ne sait pas s’il sera encore capable de raison. Et c’est dangereux : pour lui, pour Avalon, pour cet hôpital. Tiraillé entre sa soif et sa peur de décevoir.

Avalon semble enfin se résoudre à se nourrir, juste sous son nez. Impossible pour lui de détourner les yeux alors que son estomac se retourne, comme dégoûté. C’est ça, en réalité, ça le dégoûte. Mais cette partie de lui l’oblige presque à maintenir le regard. Il lui faut un moment pour prendre conscience des larmes qui parcours le visage du vampire. Instantanément, Wynn semble mal à l’aise, suffisamment pour s’asseoir et quitter sa position inconfortable précédente. Il regarde les yeux, les larmes, puis la bouche qui plonge sur la victime qu’il lui a trouvé. Ses pupilles alternent entre chacun de ses éléments, comme une mécanique bien huilée, sans dire un mot. Pourquoi il pleure ? Pourquoi il semble subitement incapable de réfréner ses larmes ? Wynn ne comprend pas.

Il n’aime pas les gens qui pleurent. Il ne leur en veut pas, mais il ne sait juste jamais quoi dire, quoi faire. Comment réussir à comprendre ce qui peut les pousser à pleurer ? Il n’a pas non plus l’instinct de vouloir aider ou réconforter. Alors ça le dérange, ça le met mal à l’aise. Ça lui fait un peu peur, aussi. Les émotions lui font peur. Ne pas les saisir. Alors il se mure dans le silence encore un moment.

« Pourquoi ? Nous n'étions pas censés collaborer. J'aurais préféré tomber sur n'importe quel vampire autre que toi. J'ai été odieux du début à la fin, et toi...

Je ne sais pas. »

La voix est toujours aussi grave, comme venant des profondeurs de l’âme de Wynn. Pourtant elle semble moins froide ; mais loin d’être chaleureuse pour autant. Il y a de nouveau un peu du Wynn paumé, du Wynn calme dans cette voix. Probablement parce qu’il se sent un peu confus, un peu désemparé face à la question d’Avalon et face à ses pleurs.

« Je ne te trouve pas odieux. Tu as juste l’air hypocrite. Et je n’aime pas les gens qui prennent de haut. »

Il l’a assez vécu de son vivant, il n’en a pas besoin dans la mort. Il le laisse respirer, ne comprenant pas pourquoi il s’accroche autant à un cadavre comme à une bouée de sauvetage. Il ne s’échappera pas, plus maintenant. Alors que le silence s’installe de nouveau comme un invité indésiré, Wynn prend d’une main le poignet de sa victime -votre victime. Il le porte à ses lèvres mais le goût est vraiment trop mauvais et la douleur à l’estomac est instantanée. Vous n’avez pas le même groupe, il peut le confirmer. Il recracherait bien le sang qui inonde sa bouche mais la faim obscurcit encore son jugement et il déglutit, un air de dégoût passager sur le visage avant de redevenir inexpressif.

« Aucun mot sur ce qu'il s'est passé ici à personne d'autre, compris ?

Je ne vois pas à qui raconter tout ça, de toute manière. »

Hormis son psychiatre. Et encore. Il ne sait pas comment lui annoncer qu’il est incapable de se refréner, de nouveau. Qu’il lui en faut manifestement plus et il ne sait pas combien de temps cela durera. Peut-être pour toujours. La Légende est encore bien trop présente pour qu’il puisse réellement avoir peur -ou culpabiliser. Ça le prendra sûrement demain, ou après-demain. Quand il ne s’y attendra plus. Quand cela le percutera de plein fouet et qu’il regrettera tout de cette soirée. Le voilà qui, sans trop réfléchir, passe au-dessus du cadavre et tend sa veste à Avalon.

« Essuie tes larmes et le sang avec ça et jette là. On doit se faire discret. Allez. »

Il se relève dans un même mouvement, aidant Avalon par la même occasion. Il n’a pas besoin que ses jambes le lâche, pas maintenant. Un rapide coup d’œil envers sa propre personne et il comprend qu’il ne passera pas inaperçu. Saisissant la veste de votre dernière victime, il l’enfile non sans faire une grimace, révulsé de porter les vêtements d’un autre. Un coup d’œil à son compagnon d’infortune et il semble toujours pleurer. Comme un réflexe, il lui saisit la main et le traîne derrière lui tel un enfant. Il se rappelle que son père faisait ça, plus jeune. Lorsqu’il pleurait, de peur de finir en Enfer. Il ne sait pas si cela aidera mais au moins, il n’a pas de risque de le perdre à travers les couloirs. Tête basse, hochement de tête discret lorsque qu’ils croisent des soignants.

L’air extérieur ne lui a jamais semblé aussi douce.